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MELANCOLÍA

 

La vacua hostilidad y saturnina

que me invade en la hora más sombría,

no es otra cosa que melancolía,

dulce la sensación, queda y cansina.

 

Melancólico estoy, y es anodina

mi estancia, y el ciprés alto tendría

constancia de que muero en esta fría

mazmorra que en mi cuerpo me confina.

 

Amiga la tristeza que me embarga,

dichoso soy por ser tan desdichado,

pues llevo con humor tan dulce carga.

 

Puesto que lo que quiero me es negado,

mi estancia en este valle se hace larga,

y quiero, de la Orilla, el otro lado.

Soneto de Ramón Alzola

 

 

El dadaísta Jacques Ribaud condensó en una frase uno de los sentimientos más profundos del hecho melancólico: “No hay motivos para vivir pero tampoco los hay para morir”. Es el desdén por la vida y la inacción para no vivirla. Es cerrar los ojos y esperar vita minima un final incierto, acelerando a veces el camino ante la morbosa curiosidad por el precipicio, como pasión fulgurante ante la quietud. Es atisbar el límite de lo difuso, como quien tiene sin tener. Es regodearse en la propia tristeza y en el pico de placer que causa la muerte ajena en medio de esa debilidad del ego humano…

Bulle en estos versos el poeta, sumergido en su paradoja teresiana, mecido por lo existencial, flotando en el  bálsamo de su agradable valle onírico; dichoso en el dolor de su bagaje: navegación alegórica para traspasar lo innombrable como experiencia, y volver desde la otra orilla, o desear quedarse allí, mas sin la nada, y sin pesar también, como  liviano y descargado viajero de lo inmanente…Encuentro con el primer  gran hallazgo que de la existencia dio la lírica griega hace ya dos mil seiscientos años en la pluma de  Teognis de Megara:

 

«De todas las cosas la mejor es no haber nacido

 ni ver como humano los rayos fugaces del sol,

 y una vez nacido cruzar cuanto antes las puertas del Hades,

 y yacer bajo una espesa capa de tierra tumbado».

 

Añoranzas de un irreconocible viaje que es sólo de ida, arrastrado por un obstinado tiempo que de lo efímero nos saca en ese vértigo insalvable que como epifonema del pesimismo da en el mortal hipérbaton de sus versos  Francisco de Quevedo y Villegas:

 

 “Ya no es ayer; mañana no ha llegado;

hoy pasa, y es, y fue, con movimiento

que a la muerte me lleva despeñado.”