Cuando Alfredo P.R.  soltaba su discurso como candidato a la Secretaría General del PSOE en el 38º Congreso de Sevilla, en el que, emulando al Alfonso Guerra de los mejores tiempos, y a modo de espantajo, se dedicaba a aventar las consabidas soflamas contra curas y banqueros, ya  el Consejo de Ministros del viernes último había aprobado el decreto de saneamiento del sector financiero para “clarificar- en palabras del Gobierno-  el panorama y situar la valoración de activos[ inmobiliarios] en una posición más acorde con la del mercado”, decidiendo además llevar a cabo una drástica reducción en los sueldos de los directivos de las entidades financieras que hubieran recibido ayudas públicas.

Sabemos que los mítines del PSOE son para consumo interno y que hacer las delicias de los viejos nostálgicos forma parte del atrezzo. Podíamos incluso imaginar un cierto ejercicio de cinismo en quien fuera capaz de pronunciar aquella frase del 13-M, tras los atentados terroristas de Madrid: “los españoles merecen un Gobierno que no les mienta”. Pero no que quien se cree el más listo de la parroquia trajera de casa preparado un discurso que horas antes el ministro de economía de un gobierno de la derecha había dejado sin contenido. Cuando ante sus incondicionales atacaba a los bancos, a quienes identificó como  “los nuevos caciques del siglo XXI”, ignoraba por lo visto que ya en ese momento había sido desbordado por la izquierda con las reformas anunciadas por Luis de Guindos.

En relación con esa merma en sus nóminas, es de destacar – tal como recoge la prensa del día 4 de febrero- “la indignación  que recorrió ayer un buen número de despachos de las plantas nobles de diversos grupos de cajas de ahorros.”

“Esto no cabe en la cabeza de nadie, la responsabilidad de un directivo es bestial, dirigimos a miles de personas, y 300.000 euros no es precio a pagar por sacar esto adelante”.

¡Con un par!. ¡Y en ciertos casos, gentes que dejaron a las entidades que dirigían con profundos agujeros, a la vez que se llevaban indemnizaciones millonarias!

Estoy pensando en el presidente de una afamada entidad madrileña- antes caja, ahora banco, pobrecillo él, que venía cobrando 3,4 millones de euros,  y al que se le adelgaza la nómina que le quedará en los 600.000, que viene a ser el tope de ahora. No me extraña que protesten, la verdad.

3,4 millones de euros al año vienen a ser  más de 565 millones de pesetas; los que divididos por los 365 días que tiene el año arrojan una cifra de más de millón y medio de pesetas  al día, lo cual no está nada mal.

A lo que se ve, y más allá de los mítines de turno, cuando la izquierda ocupa el Gobierno su trato con la banca resulta más que indulgente. Por eso tanto las valoraciones de los activos inmobiliarios en sus balances como las ya mencionadas cifras “salariales” de según qué altos cargos debieron respoder a esa indulgencia por parte del Gobierno Zapatero; la misma de la que gozó el alto cargo del banco de Botín,  Alfredo Sainz, a quien el Ejecutivo tan de “progreso”  indultó en noviembre pasado. No obstante, y si se me permite tirar de refranero español, quien da pan a perro ajeno, pierde el pan y pierde el perro, Emilio Botín, con esa puesta en escena tan de rico y esa jocosidad tan suya, se apresuró el otro día a echarles la culpa de esto de la crisis a los políticos, a “los políticos… no voy a concretar.”

Como digo, contra la banca, y por supuesto contra la Iglesia Católica. Aunque ni en los trece años de González-los primeros ocho con mayorías absolutas-ni en los ocho de Zapatero tuvieron agallas para llevar a cabo la revisión del Concordato con la Santa Sede que ahora reclaman.

¿Por qué será?

El último comunicado de ETA en el que la banda anuncia “el cese definitivo de su actividad armada”, no me ha cogido por sorpresa, ni por el momento en que se produce, ni por la forma en la que se hace, ni por el fondo de lo que trata. 

En primer lugar, tras la “Declaración de Ayete”, o si se quiere, la declaración acordada por la denominada “Conferencia Internacional de Paz de San Sebastián”, se intuía que la respuesta del grupo armado iba a ser  inminente, lo que así sucedió. En segundo lugar, tanto el de los mediadores internacionales como el de ETA son comunicados que adolecen de una idéntica construcción semántica trufada de eufemismos y propia para la interpretación de los exégetas de este tipo de manifiestos. Y todo ello para que la banda no solamente no desaparezca sino que se postule para negociar con España y Francia lo que ellos llaman “La resolución de las consecuencias del conflicto”. 

Precisamente el pasado día 11,  en el diario “El Correo”, Florencio Domínguez firmaba una atinada columna en la que bajo el título “ETA Y LA TORTUGA”, teorizaba sobre el imposible fin de la banda bajo el pretexto de que su estrategia se basa en “La más famosa aporía de Zenón de Elea[la cual]señalaba que el veloz guerrero Aquiles nunca alcanzaría en una carrera a una tortuga que hubiera salido con algo de ventaja. Aquiles, antes de llegar hasta el animal, tendría que pasar por un punto intermedio y luego por otro y, por pequeña que fuera la distancia entre Aquiles y su rival siempre habría un punto intermedio. De esta forma el guerrero nunca llegaría hasta el galápago.“ 

Días más tarde, y en una emisora de radio, Jaime Mayor, que viene acertando casi siempre en estos temas, sostenía también que el previsible comunicado de ETA, ante el llamamiento que quiere recoger el primer punto de la “Declaración de Ayete”, “ no será el final sino una apariencia de final.” 

Con posterioridad, y conocidos ya ambos comunicados, Santos Juliá, en el diario “El País”, sentenciaba a su vez que “La estrategia es ya meridianamente clara: ETA nunca anunciará su disolución y la izquierda abertzale, sea cual fuere el nombre con que se bautice y rebautice, nunca permitirá que nadie se beneficie del fin de lo que continuará siendo su brazo armado por un periodo de tiempo tan indefinido como se anuncia definitivo el cese de la actividad armada, último eufemismo para designar los delitos de terrorismo.”

Y es que en efecto, el recorrido entre los puntos “1”- la situación de ETA en un momento dado- y “0”- el final del terrorismo- siempre pasa por uno intermedio, el del comunicado de turno. Es como el efecto macabro de una clásica sucesión monótona decreciente que tendiendo a cero nunca llega a su término:

Ningún comunicado de ETA será el último porque la esencia  independentista vasca en su conjunto consiste en aspirar a lo que nunca se puede ver colmado, alejando así de forma indefinida el desenlace del terror. De tal manera que sin declaración en la que se anunciase el desarme, disolución, reconocimiento a las víctimas y puesta a disposición de la Justicia, no habrá llegado el final sino una apariencia del mismo, con lo que   la sociedad difícilmente se verá libre de este terrorismo y de su amenaza fáctica. 

Por volver al inicio, se puede ver en la primera imagen a representantes del PSE que asistieron a la “Conferencia de paz de San Sebastián” saludando a miembros destacados de BILDU. 

En la segunda, a tres encapuchados de ETA en el anuncio de “el cese definitivo de su actividad armada”. 

En la tercera, la izquierda nacionalista vasca manifestándose el sábado 22 de octubre en Bilbao exigiendo la “solución del conflicto”… 

“Una apariencia de final…”

RODIEZMO 2009

RODIEZMO 2011

Las fotos, como aquél que dice, hablan por sí solas. Estaban todos y todas. Eran tiempos de esperanza, casi saltaban a la comba, había glamur, se gustaban y sonreían. Esta gente siempre sonríe. No saben hacer otra cosa. Son como los discípulos del padre Urteaga, “siempre sonriendo para hacer felices a los demás”. 

Pero pasó el glamur, nos quedamos sin “miembra”, y ellas sin la Secretaría de Organización. Se impuso la realidad, las caras serias y los que a ciertos años tienen que dar la jeta para hacer de sofistas de lo patético. Qué triste destino para el “oyente”. Del “¡dales caña, Alfonso!” al “Zapatero, nos has engañado”. 

El discurso de Guerra en la fiesta minera de León de 2011 ha sido ampliamente recogido por la prensa. Pero es preciso escucharlo. Lo que dice y con qué cara. Yo lo escuchaba mientras leía el reportaje del diario “El Mundo” sobre los dispendios de Barreda. Eso de preparar un mitin sobre la marcha y pararse a escuchar a ver si lo que acaba de  oír son sus propias palabras puede ser un triste final para quien pasaba por ser el más listo del Gobierno en otro tiempo.

Ya lo dijo Thomas Carlyle, hablar es el arte de sofocar e interrumpir el pensamiento.

Regresábamos de un viaje a Venecia el pasado  21 de mayo  cuando en el mismo aeropuerto de la ciudad italiana una azafata de tierra, que había intuido nuestra calidad de españoles facilitándonos el check-in en nuestro idioma, nos informó de la gran “sentada” juvenil que estaba teniendo lugar en la Puerta del Sol de Madrid, y que según ella iba a tener respuesta también en algunas ciudades italianas como forma de protesta contra la clase en el poder. Aún tratándose de jóvenes en su inmensa mayoría, no dejaba de extrañarnos que en un país altamente adocenado como España tuviera lugar una multitudinaria protesta social de esas características en pleno corazón de la capital. La sorpresa nos acompañó durante el viaje, y ya en nuestra casa la pantalla de televisión nos devolvió las imágenes de un campamento estable con gran profusión de toldos y carteles, y proclamas contra la clase política y dirigente en general. 

No me quise pronunciar sobre el asunto hasta que los sentimientos dieran paso a algún documento donde se pudiera uno enterar de verdad de lo que pedía aquella gente. Mientras, la mecha reivindicativa prendió en otras ciudades españolas y el descontento de los manifestantes tuvo su colofón cuando trataron de entrar en el edificio del Congreso de los Diputados al grito de “no nos representáis”. Las cocinas y los retretes fueron necesidad, y como las pasiones humanas deben completarse adecuadamente, los deseos más primarios también prendieron en los acampados, hasta el punto de que hace algunos días un grupo de feministas abandonó la concentración porque al parecer las noches eran aprovechadas por algunos para el acoso sexual. 

Los “indignados”, que así se dieron en llamar, terminaron por levantar los campamentos este fin de semana, no sin antes manifestarse ante la sede de la CEOE- no consta que lo hicieran ante la de los sindicatos – , así como en la toma de posesión de algunos consistorios españoles que tenía lugar el día 11. Bueno, en consistorios donde va a regir la derecha : Badalona – PP y CIU; Valencia – PP; Alicante – PP; Madrid – PP; Zamora – PP; A Coruña – PP; Sevilla – PP; Castellón – PP; Granada – PP; Merida – PP; Logroño – PP; Salamanca – PP; Murcia – PP; Jerez – PP. 

Parece que no hay noticias de que lo hayan hecho en ayuntamientos con regidor del PSOE ni tampoco en el de San Sebastián, donde como todo el mundo sabe el nuevo alcalde es de Bildu, que no es de izquierdas ni de derechas sino todo lo contrario. 

Por fin, y para aclararme de todo esto, hace unos días me llegó un correo electrónico con la coletilla del pásalo, y que venía en los  términos  de esta página web.

Resulta ocioso aclarar que la proclama –trufada con ciertas “transversalidades”- es de extrema izquierda: entre otras cosas va contra la propiedad privada, el Ejército, los bancos y los contribuyentes en general,  cuando desglosan lo que entienden ellos por  “SERVICIOS PÚBLICOS DE CALIDAD”, “CONTRA EL DESEMPLEO y “DERECHO A LA VIVIENDA”. La referencia en este último apartado a la expropiación de viviendas por el Estado nos trae aires venezolanos con esas reminiscencias de régimen intervencionista. En cuanto al apartado 7. “LIBERTADES CIUDADANAS Y DEMOCRACIA PARTICIPATIVA” , recogen entre otras cosas la modificación de la Ley electoral a su manera, cuando el grupo al que ellos votan presumiblemente es uno de los dos que precisamente se opone e ello. Cuando estos ”indignados” claman por la independencia de las leyes debieran dirigirse directamente a los que en el año 1985 perpetraron la famosa “Ley Orgánica del Poder Judicial”, que vino a consagrar la concentración de poderes en el Ejecutivo. Aquella frase célebre de entonces, “Montesquieu ha muerto” tiene un autor que no pertenece precisamente al partido ante cuyos alcaldes, como ya he dicho, se manifestaron estos “indignados” el pasado día 11. 

Arremeten contra la clase política y contra las cámaras legislativas que nos representan a todos, y a ellos también a su pesar; aunque sorprendentemente no incluyen en sus ataques al Rey, a quien han apelado hace días para que se pronuncie sobre sus protestas, en la ignorancia de que el papel que el Título II de la Constitución confiere a la Corona le impide al monarca pronunciarse sobre cualquier cuestión partidista. Entre esa clase política se encuentra, como digo, el partido al que ellos han votado y siguen votando – en ningún apartado de los suyos he podido leer que promuevan la abstención como forma de remover la partitocracia que nos rige – y que les ha llevado a la situación en la que ahora se encuentran. 

Y ya para terminar,  los dos párrafos finales del manifiesto  que resultan antológicos en gente que hizo justamente “lo que le gustó” tomando por su cuenta lugares que pertenecen al dominio público aunque, como luego afirman, ello en definitiva no les habrá hecho felices. Es decir, hacer una cosa para luego escribir otra; o como diría el clásico lo bueno y lo malo son mi voluntad. 

EN FIN, NO LO PASES.

Un amigo acaba de enviarme una foto que no necesita su pie. Es como una viñeta, y nunca me canso de decir que las mejores viñetas no son las que recibimos de vez en cuando rescatadas en su mayoría de las publicaciones de guardia. Las mejores están entre nosotros, en medio del gentío, entre el vecindaje, al entrar en el portal. Y es que nuestra propia vida en comunidad es en sí una gran viñeta.

A alguien se le debió caer un sostén del tendedero y se lo recogieron con una pinza en los pasamanos, o sencillamente la escalera se ha convertido en espacio para el secado de la ropa a falta de balcones. Yo me inclino por lo primero.

A la gente, a las mujeres de hoy, parece como que se les caen los sostenes que desde hace tiempo se dieron en llamar sujetadores. Se les precipitan desde el tendal cuando se están secando o desde su tórax cuando hace calor. Desde que se convirtieron en prendas de exteriores, ellas parece que se los quitan como quien se quita una rebeca en medio de la canícula. Lo interno, lo oculto, se ha hecho ahora exterior, y lo externo, ropa interior. Las tetas se muestran en estos tiempos con el descaro que traen las temperaturas, y los tejanos los llevan las féminas a modo de ropa íntima desafiando costuras y elásticos. Cuando la solana aprieta, ya digo, que se caen los pájaros, ves a las chicas en general mostrando sus holguras por arriba y enfundadas en unos vaqueros de varias tallas menos que a modo de ropa de dentro resultan mucho más sensuales que si fueran en bragas, porque los jeans ocultan las varices que no veas, disimulan que te cagas la celulitis y sus apreturas proporcionan turgencias y desbordan atractivo.

A mí, esto del sujetador en el balaustre me ha recordado que también a Zapatero los chinos le han devuelto el compromiso de los nueve mil millones de deuda española que nos iban a coger, y que ahora por lo visto no nos compran, como quien devuelve un sostén con su pinza a la escalera de la Comunidad. Y es que al Presidente del Gobierno se le cae con frecuencia el sostén de gusto en cuanto le acercan un micrófono y empieza a improvisar, mostrando a las claras o bien su propia imprudencia o la torpeza del traductor que le dijo “compromiso” cuando debió decir “deseo”.

Casi con los Idus de Marzo, venía un segundo apunte retrasado en el tiempo. Tiempo de desastres naturales, accidentes artificiales, “intervenciones” diversas e intoxicaciones informativas.

Mas cuando me disponía a comentar algo sobre los agoreros que en relación con el accidente nuclear de Japón se saciaron de hablar y escribir sobre lo que no sabían- que por cierto es algo que se lleva mucho en un “estado” como el nuestro en el que la sabiduría se reduce al chismorreo-; a decir alguna cosa sobre las guerras que ya no son guerras, pues como dice Trinidad Jiménez “No es exactamente una guerra, sino una resolución de la ONU”; pues eso, que me llega el emilio de una amiga de Bilbao a la que supongo votante habitual de alguna de las opciones políticas pululantes en el país.

Y bien. El emilio en cuestión dice lo siguiente:

¿Sabéis cuánto cobra un “ilegal” en Bilbao ?

Pues entre la ayuda a la integración (Renta Basica)y la ayuda al alquiler, se lleva a su cuenta y sin pegar un palo al agua, un total de 900€. Como contrapartida, el individuo tiene la obligación de hacer NADA. Eso si, si le pagamos un curso de castellano o similar, le facilitamos el bonobús gratis. (ah, se me olvidaba, y el carné de las piscinas, centros cívicos, preferencias para comedores infantiles, guarderías…)

¿Sabéis cuánto cobra un “ilegal” con esposa y un hijo? 1.200€ aproximadamente: y ¿si tiene dos hijos?  pues alrededor de los 1.400€. Y por supuesto, se le exige la misma contrapartida que a su compañero: NADA.
En Bilbao disponemos de varios “salva-patrias” que empadronan en un local o vivienda a un montón de gente que carece de residencia legal en el país. Como consecuencia, a los seis meses disponen de las ayudas referidas anteriormente.
Resultado:
Un tipo sin oficio ni beneficio, que no ha aportado NADA, ni aportará NADA a la sociedad, gana haciendo absolutamente NADA, más dinero al mes que muchos jubilados con más de cincuenta años de cotización.
Un tipo sin oficio ni beneficio, sea extranjero o nacional, sea blanco, negro o de color café, (no hablamos de racismo ni xenofobia, sólo de cara-dura) cobra más que muchos funcionarios que se han currado una plaza a base de meses de estudios y sacrificios.
Un tipo sin oficio ni beneficio, cobra más que muchos mileuristas que se levantan a las cinco de la mañana y deben doblar el lomo a diario para pagar su hipoteca, llegando siempre justos a final de mes.
Se genera un agravio comparativo con muchos inmigrantes honestos que trabajan con nosotros, que trabajan mucho y muy duro para vivir con dignidad a pesar de las miradas de recelo de los demás. Gente que ha contribuído con su trabajo a la prosperidad económica de hace unos años, a base de tirar de pala, tirar cañas y recoger fresas, haciendo los trabajos que los demás despreciábamos. Para todos ellos, mi sincero agradecimiento.

Consecuencia:
Se fomenta la vagancia generalizada.
Se fomenta la reproducción de vaguitos, que a su vez parirán más vaguitos.
Finalmente: tu y yo (inmigrante y nacional) pagaremos más para mantener a toda esta nutrida piara de parásitos.
Qué podemos hacer:
Crear un partido político.
Crear una plataforma ciudadana, una asociación, etc.
Crear una asociación electoral para las próximas elecciones municipales, autonómicas y generales.
Exigir a alguno de los partidos políticos actuales, que incluya en su programa electoral las ideas de: COMIDA SI, DINERO NO, CAMA SI, PISO NO. SI QUIERES ALGO, TE LO GANAS. Las ayudas que sean préstamos sin interés para todos y con obligación de devolver.

SI PUEDES, SI SABES, SI TIENES IDEA, AYUDANOS A TERMINAR CON TODO ESTO, ANTES QUE ELLOS TERMINEN CON NUESTRO FUTURO.
NUESTRA JUBILACIÓN, NUESTRO BIENESTAR, NUESTRA SEGURIDAD SOCIAL ESTÁN EN JUEGO: LA VACA SE ESTÁ SECANDO. NO QUEDA MUCHO TIEMPO.
Repetimos:
NO AL RACISMO, NO A LA XENOBOFIA,
SI AL RESPETO MÚTUO, SI A LA BENEFICIENCIA PARA TODOS.
NO A LA ESTUPIDEZ.

PÁSALO.

Con una repetición metódica cada dos años, siempre que la selección nacional de fútbol se enfrenta en fases decisivas de campeonatos continentales o mundiales, los que llevan las riendas del rebaño dejan desmelenarse a Juan Lanas con un patriotismo de tasca y plaza mayor, entre ríos de cerveza y camaradería de fervores coloristas diseñados para la ocasión. A los sones de alguna cantinela con bombo y platillo, o, como en este caso, al ritmo de champeta, con una melodía conocida y bailada por los barranquilleros, el personal sigue la tonada de Shakira que canta al planeta y lo hace menear en el mundial de fútbol Sudáfrica 2010; merced todo ello a los altavoces de esos que detentando la supremacía moral le dicen lo que debe ser en cada circunstancia, y que en la actual no es sino la eclosión del nombre de España, que más allá sin embargo del actual acontecimiento deportivo, y con unas conciencias ya políticamente domeñadas, se volverá a trasmutar con la utilización de ese lenguaje calculadamente promiscuo por parte de los profesionales de la cosa para borrar de la vida cotidiana cualquier atisbo de simbología española, asumiendo el gentío que la palabra y el símbolo de España pase al baúl de los recuerdos hasta el siguiente acontecimiento protagonizado por la selección nacional de fútbol; y que toda otra manifestación popular no esté presidida por la enseña nacional sino por la tricolor o las nacionalistas; las camisetas no sean rojas sino negras; el erotismo de los sostenes rojigualdas de exteriores y los ombligos al aire con los emblemas de la roja se truequen en palideciente androginia, y los bíceps atléticos den paso a la magrosis, el regusto por la suciedad y el desaliño, y esa aversión al bronceado y a la policromía. 

España una vez más travestida de Estado Español o “de este país”, y su pueblo, perdido en la carencia de su propia identidad como nación que se ha dejado hurtar por los cancioneros de turno, de cuya música, interpretada en este caso y muy recientemente por el Tribunal Constitucional, ni siquiera se percata. Como muy bien ha escrito el filósofo Albiac en un artículo en el diario “ABC” el pasado 30 de junio, “Si Cataluña es una nación, el sujeto fijado por la Constitución de 1978, la nación española, ha dejado de existir”.[pulsar]

Ese pueblo español  que ayer noche salía a la calle a celebrar el triunfo de su selección en semifinales frente e Alemania, tan deseoso y necesitado de alegrías, es el mismo que se rindió tras los atentados del 11M en Madrid depositando en las urnas el voto de la claudicación. Es ese pueblo cobardón, incapaz de reivindicarse a  sí mismo, que se ha dejado arrebatar su sentido de pertenencia al grupo que lo identifica como nación. Desdibujada su historia, vaciados sus recuerdos y expósitos de simbología, los españoles tan sólo parecen prender el rescoldo de lo que fue un gran país en la algarabía del fútbol: tan unidos en lo deportivo y tan separados en lo  fundamental; tan vociferantes en la calle como silenciosos en sus conciencias. Obedientes y dóciles[pulsar] con quienes los despojaron de sus principios y que en tantos casos les hacen sentirse extraños en su propio país. Huérfanos, en definitiva, de sus propias creencias… 

¿Para qué quiere un pueblo que ha renunciado a su soberanía ganar un campeonato mundial de fútbol de selecciones nacionales?

Según una noticia fechada recientemente, “El Ministerio de Sanidad y Política Social prohibirá fumar en todos los espacios públicos cerrados, locales de ocio y restaurantes en 2010, según ha asegurado la ministra del ramo, Trinidad Jiménez, quien ha destacado que existe un “grado de consenso bastante amplio”.

La ley antitabaco en vigor- Ley 28/2005, de 26 de diciembre, de medidas sanitarias frente al tabaquismo y reguladora de la venta, el suministro, el consumo y la publicidad de los productos del tabaco (B.O.E: del 27)- ya es restrictiva con los fumadores al establecer que “los propietarios de bares, restaurantes y otros locales de ocio deberán elegir si en sus establecimientos se puede fumar o no”, y que “los locales de menos de 100 m2 deberán indicar la opción elegida en los accesos al establecimiento y en toda su publicidad. La entrada de menores a estos locales está permitida en las mismas condiciones que hasta ahora”.

Una ley que debemos a la ministra Salgado,- quien por entonces dirigía el ministerio de Sanidad-, que quiso hacer de los españoles unos tipos flacos como ella, de arterias diáfanas, corazón fuerte y pulmones limpios, y que ahora dirige los destinos de nuestra economía.

Y casi siempre que se habla del tabaco y de su pernicioso consumo, me vienen a la mente un par de tipos que conocí hace años: uno de ellos, en el ámbito laboral; el otro, con el que mantuve una amistad de muchos años.

Un año en que el otoño dibujaba de tristeza almas y paisaje, y mientras visitaba semanalmente al odontólogo que le procuraba unas reparaciones dentales, a Paco le apareció una pequeña úlcera en la boca con la que estuvo más de un mes, sin que ni él mismo ni su dentista concedieran a tal lesión importancia alguna. No era de extrañar. Los dos eran especialistas que sólo sabían de lo suyo: uno, de dientes; el otro, de estados financieros. Pero la ignorancia sobre las cosas que no constituyen tu propio mundo también tiene un umbral para las alarmas, y la consulta del médico de empresa terminó por situarlo ante la realidad más cruda.

Quince días de sesiones de braquiterapia obraron en él la ensoñación de haber eludido la cornada del destino: nadie ve su propia muerte y pocos ponderan los riesgos de la vida.

Sin embargo, tras la implantación de aquellas agujas de iridio radioactivo que a modo de empalizada trataban inútilmente de provocar una remoción en el tumor, la muerte ya presentaba sus credenciales en aquel semblante que entró por la oficina un mes más tarde pidiendo tabaco.

Después de haber sufrido una resección facial que lo dejó irreconocible y sin poder apenas hablar, el cáncer de lengua- uno de los que los especialistas le achacan al tabaquismo- se lo llevó al fin cuando apenas contaba veintiocho años.

Francisco, aunque había hecho magisterio, trabajaba en Sanidad, y disponía de esa “retaguardia” de sabiduría que casi siempre he encontrado en los gallegos. Tenía el regusto en el saber que aportan los seminarios, y mientras lo traté jamás me habló de religión salvo para contarme chistes de curas.

Un día se encontró con lo que parecía ser un resfriado común que le empezó a cursar con fiebre y sudoración. Como aquello no remitía, su mujer lo llevó al médico: tenía un cáncer de pulmón localizado en el mediastino que resultaba inoperable, negándose a pesar de ello a los tratamientos paliativos sustitutorios al uso: se trató con el bio-bac hasta que el ministerio lo retiró, y mientras aquello duró, nunca le faltó una sonrisa.

Cuando ya descendía a toda velocidad por el precipicio, lo visité en su casa de Vigo. Comimos una caldereta de pescado con una botella de albariño mientras se fumaba unos cuantos pitillos.

Creí verle la sombre de la guadaña en el semblante cuando empezamos a hablar del más allá y de la idea que cada uno de nosotros tenía de Dios. Se aferraba al fin a lo que le había quedado del seminarista que fue, y cuando me despedí de él supe que no volvería a verlo con vida.

De forma divulgativa, hasta los profanos nos hemos enterado de que el primer determinante del cáncer es el mandato genético, y de que en el caso del tabaco su papel es el de coadyuvante. El cálculo de probabilidades de que, en la conjunción o no de esos dos vectores, un determinado individuo vaya a desarrollar o no en un momento de su vida un tipo de tumor está tan sólo al alcance de los expertos.

Aun así, esta prohibición de fumar en bares y restaurantes no deja de ser un acto cínico, reduccionista y de abuso de poder. En el primer caso porque quien pretende llevarlo a la práctica, el Estado, es uno de los principales agentes no sólo en la red de producción, permitiendo las explotaciones de tabaco, sino en la comercialización, que tutela por ley, y de la que además se lucra a través de los impuestos correspondientes. Es reduccionista porque trata de resolver un problema tan complejo como el tabaquismo con una medida simplista. Y es un abuso de poder porque contempla sólo el derecho de los unos a disponer en esos locales de una atmósfera libre de humo, en detrimento de la libertad de los otros al privarlos de cualquier zona de ocio donde poder fumar.

Fumar constituye un uso y un complemento sociales, con un arraigo fomentado ya en la adolescencia y con una incidencia que no variará en función de esta nueva prohibición, tan arbitraria como ociosa. Y barrunto además que a los prohibicionistas les queda un tercer paso que dar a la vuelta de la esquina: la prohibición de fumar en tu propia casa, merced a la denuncia que cualquier miembro de la unidad familiar pueda realizar ante la Administración…

Lo que dice un amigo mío: a los fumadores, en un descampado y rodeados de estiércol.

Tras haber leído hace días el reportaje que sobre el botellón en la playa de Arrigúnaga en Getxo publicaba el diario El Correo[leer], concluyamos que los padres se creyeron al pie de la letra eso de que había que mandar en sus hijos transformando las órdenes en súplicas; que eso de la paternidad era una función socializable, “in vigilando”, entre abuelos, maestros, pediatras y psicólogos, y que los planes de estudio aprobarían a sus niñitos con buenísimas notas, aunque no supieran absolutamente nada.

Así que cuando los púberes llegan a casa borrachos, allí no hay nadie: los padres están en la plaza del Tilo de Algorta, en el “botellón” de los mayores, bebiendo en medio de la calle con entera confianza, o como dice una que yo me sé,” en franca camaradería”, que aquí cada uno quiere hacer su vida sin responsabilidades…Luego ya vendrá para rematarlo todo esa auténtica reválida para delincuentes juveniles en cómodos plazos, llamada “Ley de Responsabilidad Penal del Menor”.

¡Lo raro sería que estuviésemos haciendo algo bien! [leer]

Dante, en el Infierno

Rescato para esta crisis una carta de ya hace tiempo, un relato de lo inalienable de la miseria en medio de la insensibilidad social; el retrato de los perdedores de siempre, del mundo hasta mañana; o mejor dicho, hasta hoy; el de un Madrid que se queda ciego con la lucífera claridad de un tórrido y estrujante sol de agosto. El mercurio, escalador infernal en el estío de la villa y corte, parece salirse de su vítrea cánula, anunciando en la cresta el propósito emergente de un irreversible cambio climático. 

A través del velo contaminante, hiere el sol hasta las conciencias, y acogota el fuelle pulmonar a punto de colapsar la respiración.

Ajenos a todo, los urbanitas de la capital (quizá debiera decir todos nosotros), presos de una rapidez desaforada, temerosos de perder lo que más abunda, marchan enloquecidos en su esclavitud, pensando que van a algún sitio cuando en realidad van todos a ninguna parte; se mueven sin objeto llegando así mucho antes a la barca de Caronte. 

¡ Cuán lejos quedaban ya, cuán pasados eran, aquellos fastos por el entronque de la periodista con la realeza, de la unción de la progresía española al óleo de lo azul, del aliño con su atrezzo ! 

En ese Madrid de contrastes, ese Madrid del faraónico, megalómano, y pitagorínico alcalde de cadeneta  y futuro candidato del grupo PRISA a lo que sea, RG, se podía ver por televisión una corrala, en uno de los barrios suburbiales de la capital. 

Entran las cámaras primero en una casa de menos de veinte metros cuadrados donde viven tantos como ávidos compradores puedes encontrar en los ascensores de El Corte Inglés un primer día de rebajas. La decoración allí es la mugre y el tono se emparenta con la miseria. El cubículo que hace las veces de baño, donde apenas podrías girarte, sirve a su vez de trastero y despensa, y es un amasijo de objetos diversos en orden de caída que han de librarse para el “aseo”.

Un catre de ochenta centímetros es el sitio destinado para que puedan dormir varios niños de edades diversas.

Después, la crueldad de la cámara se recrea en el pozo séptico comunitario que empezó a rebosar ni Dios sabe cuando, yendo sus aguas a formar parte de la infraestructura del patio. Por eso, el personal, que no puede dejar de defecar porque parece que sigue comiendo cada día, ha decidido horadar las paredes de la casa a la altura del suelo, instalando bocas que a modo de aliviadero actúan de lanzadera cuando le das a la bomba tras hacer tus necesidades, dando así salida a heces más o menos en disolución, subproductos del lavado y otros residuos, que van directamente en parábola y sin previo aviso al patio comunal, lo que ocasiona a veces rociadas de descuido. Estos desagües aéreos dan sostén de este modo a una pátina estable de inmundicia en el suelo comunitario. 

La despiadada cámara pinta ahora esos patios en cañón, ávidos de luz, paredes descarnadas con escorrentías de agua que unas tuberías carcomidas son incapaces de soportar, y donde la gente se desparrama al exterior por angostos balconajes que se apuntalan como al vacío, tratando de tomar algo de aire respirable en medio de tanta inmundicia… 

No se transmiten olores en el reportaje. Pero intuyes su valor de impregnación; presupones el nivel de pestilencia general y hasta el punto de saturación; que es cuando el olor se “socializa”, se nivela y se caracteriza. Entonces, sólo entonces, te crea insomnio porque el diseño en el hombre, en este caso, no concuerda con el de las bestias. 

La vida mancha; pero la mala vida, la vida de arrastre y abyección deja huellas a desgaire y deslustre en la piel; deja un tono macilento y esa mirada húmeda y perdida de vejez prematura. 

Se ven luego, con cierto escalofrío, imágenes de la prole jugando entre el lodazal escatológico, y cómo sus progenitores, a modo de último aliento en su condición, tratan de impedir de forma hosca que las cámaras puedan captar tanta degradación, conminándolas a que abandonen el lugar; pues que al fin lo misérrimo, aún conllevado, si no trasciende, ya no lo es tanto. 

Piensas, viendo esto, cómo en pleno envilecimiento de la condición humana puede ya haber resorte alguno que te impulse al apareamiento, al coito, a sentir algo de placer y poder engendrar. Si consideramos al hombre como producto sin más de un concienzudo diseño, debemos convenir (y los resultados aparecen a la vista) que el frenesí en la búsqueda del óvulo, enmascarado en la nebulosa de toda la relación sexual, es un vector de mucha más fuerza que el de conservación de la propia vida. Parece como si en tales circunstancias (no quiero decir que sea cierto) más bien se estimulase la libido para que aún en las peores condiciones se salvaguardasen, se transmitiesen  los genes. 

¿Razones del hombre para seguir viviendo? Sinrazones más bien a las que el “diseño” obliga; espejismos de libertad de un proyecto que nos impide ser felices. 

¿Crisis? ¿De qué crisis me habláis, de cuál de ellas, de qué vida y de qué futuro?

“Fácil es del Averno la bajada;

De día y noche a la región oscura

Patente está la pavorosa entrada;

Mas volver y elevarse al aura pura,

Esa es la parte trabajosa, osada:

Muy pocos a quien Jove con ternura

Vio, o que ardiente virtud, al Cielo eleva,

Vencieron, raza de héroes, la ardua prueba.”

(VIRGILIO, “La Eneida”.)